Jag drömmer om vackra hem. Hem som berättar en historia, om personerna som bor där och om kärleken i väggarna. Hem där trägolven knarrar, färgen flagnar och där verkligheten avslöjas av stora fönster med spröjs. Solen skiner utanför om dagen och om natten lyser en stjärnkarta som den i ett uppslagsverk över hustakens mörka siluett. Kanske finns det rödvinsfläckar någonstans, eller färgfläckar, men det tänker man inte på. Man tänker på lyckan istället. På livet och på spontaniteten. På hur fint allting är.